La casa della mamma (secondo capitolo)

Sono entrata di soppiatto, sotto

falso nome, anche le sembianze

mutate per un liquido cinismo, 

utopico, pervasivo, cinomorfo ma

non slegato del tutto dal mio

essere un embrione oscuro, umanamente dolente, per quel

 dolore che la materia, così vulnerabile, porta con sé. 

Materia, agglomerato, la coscienza dei mondi vi si nasconde per manifestare sé stessa. Questione irrisolvibile. 

Perché la coscienza non basta a sé, latente tenebra, insonoro

masso erratico, guglia, cruna bifora

senza riflesso né eco.

La casa della mamma è un fragile 

deserto, il disordine che creò l'accesso, travolgendo, stravolgente

la vita. Si diramo' incredula, inesprimibile il suo inizio. Poi.

Labirintico pellegrinaggio; senza via 

di uscita, reclinera' spire, tentacoli, filamenti, particole, riavvolgendosi, a ritroso, e tutto sarà compiuto. L'infaticabile fatica cesserà, l'incidentale replicazione cadrà nel vuoto e l'anima

nell'assoluto sognato, si dissolvera'.

Nella fine, nel compiersi, nel compiuto

è il sublime.

Immagine fotografica di Anica