Aggregazione

Ci incontravamo 

incidentalmente 

senza fissare appuntamenti e

neppure punti stabiliti, 

crocevia silenziosi e

invisibili, inesistenti. 

Eppure ci incontravamo,

riconoscendo le rispettive

fattezze, la forma mutevole

della materia non ci traeva

in inganno, eri tu. Ero io.

Un agglomerato.

Un agglomerato in coagulazione 

prima della dissoluzione.

Avevamo avuto una possibilità 

non concessa a tutti, o forse

pensata da pochi e da ancor un più esiguo drappello colta, la possibilità di assolvere

 al compito che ci era stato

assegnato, in quanto entità 

affidabili. Un senso del dovere

ineludibile operava in noi, pur

senza fede né vessillifere di belle speranze.

Allora, né mai, avremmo 

potuto credere in un qualsiasi

esito che non fosse quello

della disgregazione dell'aggregato.

In realtà quello era il vero

obiettivo.

Non  salvezza, non rinascita 

dopo la morte, dal cui

"regno", nessuno è tornato 

a raccontare memorie,

accadimenti evocandone

trama con sogni e ombra.

Quanto tramandato è

 l'esegesi di una cosmogonia 

stregata, irretimento di chi

si sente e si configura quale

portatore di verità 

inestimabili. 

Noi, esecutrici perfette di

"un'opera al nero"  (Marguerite Yoourcenar) eravamo 

deputate alla destrutturazione

non tanto della credenza in sé ,

capricciosamente polimorfa

e astutamente postulata al

 fine di essere accolta,

replicata e perpetuata eternamente, quanto

della facoltà stessa di credere.

Sospesa sulla soglia dell

infinito, parcellizzata

in polvere cosmica,

irreparabilmente 

disaggregata, ogni forma

che ha dato luogo a un aggregato tornerà all'origine

 di sé stessa e della teoria che

l'aveva formulata.

Una formula efficace in apparenza, in realtà troppo

complessa per perdurare.

Facilmente confutabile 

dalle conseguenze che

portava con sé. Inique, vane

per la conflittualità implicita.

Per la distruttività radicale della 

distruzione. 

Ogni forma tornerà ad essere

la Monade primigenia delle

origini. Quella solitaria 

raminga inaccessibile

astrazione senza tempo.

Senza brama.

Senza senso.

Nell'accettazione del non 

senso, nella composizione 

della morte, nel canto

non cantato, si compie

il senso profondo del

vivere.

Immagine fotografica di Morena Mancini.