Ciclo

È una notte senza luna,

divampa, buio, il sogno.

Sempre più ti ritrai,

ti sottrai alla misura, 

profondo il fondo, quasi 

irraggiungibile.

Il culmine del fondo.

Proviene da antichi lidi,

ne accarezza la linea

impossibile, estrema, oltre

la quale il salto, 

l'Epifania  ti lascia

accadere, attonita e cadere,

all'infinito, nell'infinito.

Contempli integrarsi

suono e silenzio, forme

policrome, veggenti forme

al limite dell'oblio e del

suo disincanto, permeato

di nostalgia.

Ti staccarono 

dalla Creatrice,

distogliendoti, 

con acuta pena,

dal suo nutrimento 

munifico, ma non esaustivo,

affine ma non identico. 

E prendesti congedo 

dall'abbandono al vuoto

per incarnarti, lancinante,

la materia del tuo essere 

fu profanata, allora.

Se non è speranza, non

è fede e la contesa 

dell'essere qui, ora, dentro

l'anima, senza aspettative,

estrema.

La vita è lacuna, divario,

sospensione di uno stato

perfetto la cui interruzione

è sacrilegio.

Parabola indecifrabile 

cui si tentò e con

maestria di dare senso.

Senza successo, 

insistendo sulla virtù 

complessa della sua

essenza. 

E a ragione.

Perché il silenzio

produsse il suono e

la sua malia?

E non dimorò silenzio?

Si chiude un ciclo,

si distrugge un ordine,

ne vengono concepiti

ulteriori che consacrano

l'antico codice, ricorrente,

dissimulato dalla

sua stessa simulazione. 

Cambia la veste, ma

la struttura interna fatica.

Perdura, si trasforma solo

per trarre in inganno

i beati, è giusta 

l'inclinazione anche 

se conduce all'inferno.

Condizione mirabile

per i più.