Il governo delle cose

Trascendi il governo 

delle cose.

Lo decanta una poesia

tenera, ai margini più 

lontani, quelli che, 

nonostante gli aruspici

avessero dato responso

favorevole, mai 

si sarebbero avverati.

Così. 

Quando fosti archiviata 

nessuno vi fece caso,

nessuno indugio',

nessuno contemplo'

o espresse l' incanto

che ti aveva sottratta,

distratta e compresa in sé. 

Con te, altri. Da non si sa

dove.

Reliquie fragili ma

resistenti anche se

inutilizzate, il cui destino

sarebbe stato 

la rottamazione.

Indolore? Senza appello?

Sequenza terminale 

di un declino formalmente 

cortese, inavvertito

al suo inizio, in seguito

precipitoso, inarrestabile. 

Indolore? Perché troppo

acuta, tanto acuta da

dover essere attenuata,

per una sorta di 

compensazione, fino

alla totale scomparsa,

la sofferenza. 

L'avrebbe potuta calibrare,

misurare fino alla

profondità del suo essere

dolore, essenza 

intransitabile, 

una anestesia delicata,

la cui accuratezza

avrebbe sortito

un esito tra i migliori.

Non tanto per compassione quanto per non correre

il rischio che "altri" non

ascoltassero o vedessero,

reagendo al tuo o altrui

pianto in modo 

imprevedibile, difficile 

da controllare.

Il tuo modello è obsoleto.

Inconsolabile.

Non funzionale al qui 

ed ora.

Ma in futuro? Un futuro

ipotetico, ascrivibile

a circostanze favorevoli,

anche se improbabili?

Questa l'imperscrutabile

ragione dello spazio

temporale, senza data

di scadenza, intercorrente 

tra archiviazione e

rottamazione.