Mal de vivre

Potresti morire  

indisturbata,

ti ricordi quella poesia

di Rimbaud, Le bateau

ivre, galleggia 

a malapena 

come tu galleggi 

erosa, erosione

midollare, modulata 

somigliante

ad un salmodiare

incomprensibile, 

guglia, cruna

attraverso la quale

non un soffio apocrifo,

transuma,

indifeso.

Una confluenza 

di due o mille pensieri

ti attrae, immacolata,

non sostenuta, 

collusa perché la Matrice,

basilare, potente 

è la medesima.

Non hai via di fuga,

la Matrice 

era stata corrotta fin

dal momento iniziale,

nulla la può curare se non

una interruzione provvida,

inarrestabile. 

Questo segreto  per ora,

è inaccettabile.

Puoi perseguire la via

pensata il più possibile 

compatibile con  

compassione profonda,

rivolta al dolore che permea

la vita, ed essere felice?

La conoscenza non 

ti soccorre.

La speranza non 

ti appartiene.