L'anima delle cose

Sei una forma vivente,

chiese e restò in attesa

del responso.

In un silenzio delicato,

sfiorato appena da suoni

trasparenti, un sibilo

a fior di lingua, 

prolungato, il soffio

di una foglia restia 

a cadere che, solitaria,

cade perché non può 

resistere al fascino 

della vertigine, 

una stella assonnata 

sorpresa nell'atto di

addormentarsi, per gioco,

pur sapendo che il suo

sonno sarà buio, un buio

profondo, inattaccabile

dalla luce, una coltre

di buio, cullante sogni

policromi, iperbolici.

Ti dette un serico bacio,

verginale, impalpabile,

quando con grazia

ribattesti essere, tu,

un buon oggetto, un

oggetto onesto, degno

di essere riparato.

Segnavi il tempo 

marginale allo scadere

del suo essersi eclissato,

stanco per essere

passato senza che 

nulla incidesse

il essere trascorso,

in attesa della riparatrice

che non discute su

questioni di scarsa

rilevanza.

È una forma vivente

annuì, assentendo

con gentilezza.

E procedette all'opera

di riparazione.