Il n'y a que l'oeil et son abime

Nella nascita l'irrisolta 

questione.

Nella morte la guarigione 

dal dolore. Perché giunga 

tardivamente ad addolcire 

l'effetto di una cancrena

insensata, se ci rifletti, sorella,

altro non è, sepolta sotto una

sconfinata distesa di bugie,

finzioni, artifici, non appartiene

 alla nostra coscienza. 

Eppure tu, io, siamo qui, ora,

sapendo di non essere.

Quale sia l 'errore primario non 

è dato indagare né svelare.

Ciò che ci costringe a scegliere,

sempre, tra una via e l'altra, nello stesso tempo sempre più ci

 allontana dalla fonte.

Alternanza delle fasi. 

Ricorso dei cicli.

Il tempo presente è quello 

descritto, violenza, disarmonia,

bruttezza diffuse, acclamate.

Sincronico tempo atemporale, 

eterna variabile, immutata.

Tornerai alla fonte da cui mai 

nessuno avrebbe voluto essere trafugato?

Siamo cose.

Abbiamo defraudato l'anima 

di  vigore, energia.

Degradato la vita ad una

speculazione. Estorto alla Natura

di cui facemmo parte, ora non 

più, le sue antiche leggi per le 

quali nascere, vivere, morire  accadevano senza perturbare

la selvaggia quiete dalla quale 

avevano avuto origine. Una quiete selvaggia e dolente non inquinata, 

incorrotta. L'abbiamo tradita.

Da  secoli ormai ci siamo perduti.

La collisione ha effetti destruenti, 

irreparabili.

Siamo cose.

Siamo nulla.

Abbiamo inventato  amore,

 empatia,  compassione per

esorcizzare l'inferno emerso

dal distacco dalla Madre Terra  

e prima ancora, dalla "fonte",

coltivando e nutrendo odio, 

violenza,  sopraffazione,  

crudeltà, dominio.

Siamo cose, cattive cose 

ammantate di una ipocrisia 

che ci rende ancora più cattivi.

Nel contempo ci oscurano, ci

cancellano, stelle, corpi celesti, 

mobili sfere, immobile il motore

primevo, dormiente,

Inviolabile mistero.

Siamo piccole cose 

cattive.