Plato

Scorse fluide anime nello specchio 

assetate di equilibrio, alla ricerca di

guarigione da antica  malattia, etica era la meta, claustrale l'armonia. Composto, orchestrato il disordine, miniato in un un caos perfetto, immoto quel sogno che lo creò. La virtù primigenia unicità,  univoco il pensiero nell'algore di una 

mezz'ombra, monade senza tempio, 

solitaria solitudine, antecedente

mondi. L'antidoto,  errante formula, cercava la sua rivelazione. 

Si deterse con la fiamma dalla corruzione l'ombra, incombendo 

lenta e dilagando. Si dileguo' la memoria futura, vana anticipazione

del dolore. Una reticenza senza timore venne meno, ancella, similitudine con un raggio di luna ne filava la veste.

Dissimile sostanza, forma 

temporale, spazio spoglio.

Gli abitatori refluiscono in un vorace

inferno, denso di tristezza.

 I dettagli della pena sovrascrive a quelli della consolazione una mano 

di filigrana.

Non è dato svelare l'arcano.